AhoraCuba!

A todos los que pasen por aqui, sean cubanos o no, por favor no dejen de ver este documental del proyecto Terradentro de Yoyi.

A veces los relatos contados por las mismas personas que los vivieron valen mas que mil ideas.

ño! ya me canse de estudiar. Hasta caminando en el parque estaba estudiando. Y aun sige la cosa...

Cuando fuimos a Saint Agustine acampamos en este parque llamado Little Talbot, en una isla. En la mañana sin falta, nos fuimos a disfrutar el mar, las aves y las olas.

No es justo, por eso tiene que estar tan mimada.

Hace tiempo traduje un pedazo de un libro que me encanta. Su autor, David Sedaris, es uno de mis preferidos.

Un amigo me regaló su último libro y lo disfruté mucho al principio, pero no cubrió mis expectativas, él es mucho mejor que eso, como lo demostró con Naked y Dress your family in corduroy and denim. No bien es cierto que, aunque no todos sus libros me gustan, siempre tienen esa salpicadita de genialidad cotidiana.

Acabo de leer este escrito que publicó en el New Yorker y es algo que tengo que compartir, porque muchas veces me pregunto por qué alguien iría a votar por McCain. Una vez más me ratifico que todas las personas que admiro y look up to them, tienen la misma opinión. Y yo soy una persona que me llevo más por mis intuiciones de la gente, soy incapaz de analizar con profundidad política a ninguno de los dos candidatos.

Aquí les pongo una traducción del fragmento que resume para los que no saben inglés, pero si pueden léanse esto completo, es una delicia.

Para ponerlo en perspectiva, me imagino estar en un avión. La auxiliar de vuelo se acerca por el pasillo con su carrito de comida y, finalmente, lo parquea a mi lado. "Le interesaría el pollo?, me pregunta. "o preferiría el plato de mierda con pedacitos de vidrio picado?".

No estar decidido en estas elecciones es como detenerse un momento y entonces preguntar cómo está cocinado el pollo.

UNDECIDED

by David Sedaris

Tomado del New Yorker

I don’t know that it was always this way, but, for as long as I can remember, just as we move into the final weeks of the Presidential campaign the focus shifts to the undecided voters. “Who are they?” the news anchors ask. “And how might they determine the outcome of this election?”

I don’t know that it was always this way, but, for as long as I can remember, just as we move into the final weeks of the Presidential campaign the focus shifts to the undecided voters. “Who are they?” the news anchors ask. “And how might they determine the outcome of this election?” Then you’ll see this man or woman— someone, I always think, who looks very happy to be on TV. “Well, Charlie,” they say, “I’ve gone back and forth on the issues and whatnot, but I just can’t seem to make up my mind!” Some insist that there’s very little difference between candidate A and candidate B. Others claim that they’re with A on defense and health care but are leaning toward B when it comes to the economy.

To put them in perspective, I think of being on an airplane. The flight attendant comes down the aisle with her food cart and, eventually, parks it beside my seat. “Can I interest you in the chicken?” she asks. “Or would you prefer the platter of shit with bits of broken glass in it?”

To be undecided in this election is to pause for a moment and then ask how the chicken is cooked. When doubting that anyone could not know whom they’re voting for, I inevitably think back to November, 1968. Hubert Humphrey was running against Richard Nixon, and when my mother couldn’t choose between them she had me do it for her. It was crazy. One minute I was eating potato chips in front of the TV, and the next I was at the fire station, waiting with people whose kids I went to school with. When it was our turn, we were led by a woman wearing a sash to one of a half-dozen booths, the curtain of which closed after we entered.

I looked at the panel in front of me.“Start on the judges or whatever and we’ll be here all day, so just pick a President and make it fast. We’ve wasted enough time already.”“Which one do you think is best?” I asked.“I don’t have an opinion,” she told me. “That’s why I’m letting you do it. Come on, now, vote.” I put my finger on Hubert Humphrey and then on Richard Nixon, neither of whom meant anything to me. What I most liked about democracy, at least so far, was the booth—its quiet civility, its atmosphere of importance. “Hmm,” I said, wondering how long we could stay before someone came and kicked us out.

Ideally, my mother would have waited outside, but, as she said, there was no way an unescorted eleven-year-old would be allowed to vote, or even hang out, seeing as the lines were long and the polls were open for only one day. “Will you please hurry it up?” she hissed. “Wouldn’t it be nice to have something like this in our living room?” I asked. “Maybe we could use the same curtains we have on the windows.”

“All right, that’s it.” My mother reached for Humphrey but I beat her to it, and cast our vote for Richard Nixon, who had the same last name as a man at our church. I assumed that the two were related, and only discovered afterward that I was wrong. Richard Nixon had always been Nixon, while the man at my church had shortened his name from something funnier but considerably less poster-friendly—Nickapopapopolis, maybe.

We drove back home, and when asked by my father whom she had voted for, my mother said that it was none of his business. “What do you mean, ‘none of my business’?” he said. “I told you to vote Republican.”

“Well, maybe I did and maybe I didn’t.”

“You’re not telling me you voted for Humphrey.” He said this as if she had marched through the streets with a pan on her head. “No,” she said. “I’m not telling you that. I’m not telling you anything. It’s private—all right? My political opinions are none of your concern.”

“What political opinions?” he said. “I’m the one who took you down to register. You didn’t even know there was an election until I told you.” She turned to open a can of mushroom soup. This would be poured over pork chops and noodles and served as our dinner, casserole style. Once we’d taken our seats at the table, my parents would stop fighting directly, and continue their argument through my sisters and me. Lisa might tell a story about her day at school and, if my father said it was interesting, my mother would laugh.

“What’s so funny?” he’d say.

“Nothing. It’s just that, well, I suppose everyone has a different standard. That’s all.”

When told by my father that I was holding my fork wrong, my mother would say that I was holding it right, or right in “certain circles.”

“We don’t know how people eat the world over,” she’d say, not to him but to the buffet or the picture window, as if the statement had nothing to do with any of us. I wasn’t looking forward to that kind of evening, and so I told my father that I had voted.

“She let me,” I said. “And I picked Nixon.”

“Well, at least someone in the family has some brains.”

He patted me on the shoulder and as my mother turned away I understood that I had chosen the wrong person.

I didn’t vote again until 1976, when I was nineteen and legally registered. Because I was at college out of state, I sent my ballot through the mail. The choice that year was between Jimmy Carter and Gerald Ford. Most of my friends were going for Carter, but, as an art major, I identified myself as a maverick. “That means an original,” I told my roommate. “Someone who lets the chips fall where they may.” Because I made my own rules and didn’t give a damn what anyone else thought of them, I decided to write in the name of Jerry Brown, who, it was rumored, liked to smoke pot. This was an issue very close to my heart—too close, obviously, as it amounted to a complete waste. Still, though, it taught me a valuable lesson: calling yourself a maverick is a sure sign that you’re not one.

I wonder if, in the end, the undecideds aren’t the biggest pessimists of all. Here they could order the airline chicken, but, then again, hmm. “Isn’t that adding an extra step?” they ask themselves. “If it’s all going to be chewed up and swallowed, why not cut to the chase, and go with the platter of shit?”

Ah, though, that's when the broken glass comes in.

Desde las butacas cómodas del exilio oigo reprimendas.

Si un artista que vive en Cuba decide no firmar una carta y no oponerse al régimen, es un traidor que no merece nuestro respeto, un pobre infeliz más encarcelado que los mismos encarcelados.

Desde sus mesas repletas de comida, difaman y critican a quien estimen, porque un cubano siempre tiene que tomar partido y oponerse al régimen, porque esos que dicen que no quieren tener que ver con la política son unos pendejos.

Desde sus Audis del año, envían 100 dólares a las víctimas de los huracanes y se ríen y se mofan de los artistas que dejaron sus comodidades en La Habana para irse a la Isla de la Juventud en un intento por hacer algo ante tanta destrucción.

Desde sus Macs escriben comentarios en blogs o revistas y cuando terminan, se van con una sensación de heroicidad ficticia.

Apartando los discursos de novela mexicana del Granma, los escritos victoriosos que no tienen nada que ver con la realidad, apartando la grandísima y omnipotente demagogia cubana, yo me pregunto: ¿Quién está haciendo más por los damnificados? ¿El que critica desde su butaca del exilio o los que se fueron a ayudar a reconstruir las casas a la Isla de la Juventud?

Yo solo veo, oigo y me asqueo con tanto planfletismo de ambas partes.

La única verdad es que ese mismo Kelvis Ochoa que se negó a tomar una decisión política de la que él no sabía nada, es el mismo que arrancó pa' la Isla con los otros artistas y allí se han quedado, ayudando de verdad, con sus propias manos, con su propio sudor y sus propias incomodidades. Incomodidades que muchos de los que critican de este lado no están dispuestos a sufrir.

La guerra del 68 no se ganó por falta de unidad y parece que los cubanos no hemos aprendido aún la lección.

El día que sepamos ponernos en el lugar de los demás, que entendamos cuáles son las prioridades de los demás, el día que respetemos el derecho de los demás de tener LA LIBERTAD de ser un político y no un artista, o un artista y no un político, o ambos, ese día, quizás podamos construir algo entre todos.

Por lo pronto, no nos vendría mal un poquito de autocrítica y humildad. Y no seguir insistiendo que todo artista cubano tiene que dar un discurso político impecable y profundo.

Esta foto esta llenita de detalles, pero lo que mas me cuadra es que me hace flaca...jajaja.

Cubanita:


Charlie Brown:


Last but not least:

Al final me dio pena con el perrito, pero estaba comico. La reencarnacion del Bobby.

Despues de mucho practicar, ya me van quedando bien los HDRs.
Claro, tener un buen sujeto es muy importante.

Hagan clic para verla mejor, aunque igual solo pongo las fotos reducidas.

A peticion de Heidy (es la que yo conozco?) pongo la foto original. Bueno, una de las fotos originales, este HDR esta hecho con tres fotos a diferentes exposiciones. La foto que incluyo aqui abajo es la mejor expuesta de las tres:

Hay fotos que no necesitan retoque pero, alguien puede negar que el HDR le da una vida excepcional a esta foto? Esta tecnica a mi me tiene fascinada.

y por fa, alguien pudiera decirme como ponen los acentos aqui en blogger? yo no puedo. y si tengo que pegarlo de word me hace una pila de cosas raras. help!

Y con la camara llena.
Los dejo con un adelanto hasta que tenga tiempo de subirlas.

Hoy un amigo me envio una foto de la Calabacita. Busque en internet y no encontre fotos, solo una mala, de nuestra queridisima amiga, asi que decidi cambiarme la foto del perfil y poner este simbolo de los niños cubanos.

...que llego de la nada y chillaba como una condenada.

Ahora Kitty, cuyo nombre es Manguita, piensa que yo soy su mama y duerme conmigo todas las noches, cerca de mi cara. Ayer me desperto algo y cuando me di cuenta estaba lamiendome un cachete. Mi novio estaba celoso y ahora esta todo feliz porque Kitty esta viendo el ultimo debate presidencial echadita a su lado.

Para que vean que no todo son aves...

Estos son bebes, habian como 20, nos fuimos antes de que llegara mami... just in case. Los caimanes de estos rios no suelen ser agresivos, al contrario, huyen antes de que puedas tirarle una foto. Pero nunca estan de mas las precauciones.

Ni la siesta me dejan dormir:

Live and let live...al menos mientras estes tan alto...


Acabaito de jamar. Pato al ajillo?

A este nene no le cuadran las fotos:

HDR

El Rey de los Mares y su ejercito de pulpos y caballitos de mar, lucha contra el Rey del Fuego y su ejercito de dragones y murcielagos con carabelas.

Este juego de ajedrez en casa de un amigo me inspiro a hacer HDRs hace unas semanas atras.

Hace rato que tengo proyectos que no acabo de hacer, cosas de fotos que he tomado y quiero compartir pero nada...ahi siguen.


Este es uno. Hace poco fuimos a un rio precioso y habia cientos de pajaros, sobre todo estas garzas de las que he puesto fotos ya.

Resulta que al atardecer, cuando ya estabamos acampando, paso a lo lejos un bote haciendo tremendo ruido y de pronto una bandada de garzas blancas en su mayoria venia huyendo del barco y directo para nosotros. agarramos la canoa y las camaras y palla fuimos a tirar fotos y un video malisimo (por la calidad). eran cientos y cientos de garzas, que no pudimos captar bien la cantidad, pero si pudimos tirar fotos.

Las fotos no tienen casi valor fotografico, pero si de reportaje, de recuerdo. Pero ninguna, ni una, esta a la altura de haber estado en ese rio, solos, rodeados totalmente de hermosos pajaros, solo nosotros, admirados.

Fue algo magico.

Por eso queria poner las fotos. y otras de otros momentos del dia donde tambien salen otras aves. en otro momento les pongo los otros "animalitos" que habian por alli y que le levantaran los pelos a muchos, jaja.










Por cierto, le estoy poniendo un copyright grande, porque he oido muchas cosas de gente que cogen las fotos de uno sin permiso para comerciales y esas cosas, asi que a todo le pongo un copyrighton bien grande. y sigo con mi falta de acentos, porque aqui no me los acepta. como hacen ustedes?

A veces una foto no sale bien, pero le aplicas un filtro y disfrazas el error.

No me hubiera gustado tirar a la basura unas alas tan hermosas.

I've thought, thou lonely cypress tree, thou hermit of the grove,

How many a heart, alas! Is doomed forlorn on earth to rove;

When all that charmed the morn of life, and cheered the youthful mind,

Have like the sunbeams passed away, and left but clouds behind!